Clive Myrie sur sa carrière de journaliste et s'efforçant d'être un visage amical sur Mastermind

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Par: Michel Buerk

Clive Myrie est, d'un commun accord, un type sympa. Les informations télévisées sont un monde notoirement b**chy. Les rivalités de cerf des mâles alpha d'hier n'ont pas disparu maintenant, elles ont été largement remplacées par des femmes - elles sont juste devenues plus compliquées. Mais Clive se démarque.

Je n'irais pas jusqu'à dire que vous n'entendrez jamais un mot contre lui ; ce serait trop en attendre. Mais même ceux qui ont envie de son succès actuel ont du mal à trouver quoi que ce soit de mal à dire. Cela, croyez-moi, est un pas vers la sainteté à New Broadcasting House. Et peut-être un problème en ce qui concerne son nouveau rôle de maître des questions sur Mastermind.

L'idée derrière le programme de la BBC est sûrement une sorte de torture compétitive. Cela dépend de votre définition de la cruauté, bien sûr, mais le tout : la longue marche, le battement de tambour mortel (la musique s'appelle en fait Approaching Menace), la chaise éclairée, les questions à tir rapide, sont tous destinés à faire monter le rythme pression pour voir si vous allez craquer. Je connais. J'ai été dans cette chaise sur Celebrity Mastermind. Je n'ai jamais été aussi nerveux.

Il a été imaginé par un producteur de la BBC appelé Bill Wright, qui avait été un artilleur de la RAF, fait prisonnier pendant la guerre. Il voulait donner l'impression d'être interrogé par la Gestapo. Les trois questions d'ouverture – Nom ? Occupation? Sujet spécialisé ? – étaient censés faire écho aux trois questions auxquelles les prisonniers de guerre étaient autorisés à répondre – Nom ? Rang? Nombre? Peut-être que même le slogan que j'ai commencé donc je vais finir était l'équivalent de Pour toi, Tommy, la guerre est finie.

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Il y a près de 50 ans, le premier maître des questions, Magnus Magnusson, s'appelait en fait l'interrogateur. Il a été encouragé à être sévère ; juste, mais aussi froid que quelqu'un qui venait d'Islande pouvait le faire. Lorsque John Humphrys a pris le relais, il a été mis en garde contre toute apparence de douceur.

Clive voit les choses différemment. J'espère que je serai un visage amical lorsque les candidats entreront, dit-il. Il va même leur souhaiter bonne chance. Quand je lui demande s'il ne devrait pas interdire, il me dit que j'ai tout faux… les questions sont interdisant, la chaise interdisant. Je ne vais pas interdire. Je suis là en tant qu'ami et nous pourrions, potentiellement, prendre un verre après.

Il dit que le public ne veut pas voir les concurrents se tortiller. Oui, ce devrait être un combat, ou une bataille royale, comme il le dit, mais c'est plus probable si je souris.

Il fait une silhouette fringante dans le palais à moitié désert des salles de réunion qu'est aujourd'hui la Broadcasting House - T-shirt vert olive, jean kaki repassé, bottes de baseball, écharpe en mousseline marron de marque - tous soigneusement coordonnés et le type de tenue c'est probablement ce qu'on appelle le combat chic dans le coin à la mode d'Islington au nord de Londres où il vit.

Tout est loin de Bolton où ses parents jamaïcains se sont installés dans les années 1960. Clive était l'un des sept enfants d'une famille qu'il qualifie de classe ouvrière. Certes, les deux parents travaillaient dans des usines, bien que sa mère (ses qualifications d'enseignante jamaïcaine n'étaient pas alors considérées comme suffisantes pour qu'elle enseigne au Royaume-Uni) soit devenue une brillante couturière, dirigeant tout un département de confection de vêtements pour Mary Quant et Marks & Spencer. Ils ont fini par posséder deux maisons et envoyer cinq enfants à l'université.

Clive avait voulu être journaliste radio depuis qu'il avait aperçu Trevor McDonald pour la première fois sur ITN pour des raisons évidentes. Ses parents voulaient qu'il fasse quelque chose de plus sérieux, alors il a étudié le droit à l'Université du Sussex. Mais quand il a obtenu son diplôme, il a postulé au programme de stagiaires de la BBC.

Je suppose qu'ils ont vu du potentiel, dit-il. Être un homme noir dans un monde blanc n'a jamais été un problème pour moi. Ce qui était un problème, c'était le sentiment que les gens pouvaient penser: 'Il n'est là que parce qu'il est Noir.' Il y a beaucoup d'hommes blancs dans les écoles publiques ici - certains de mes amis les plus proches ont été choisis précisément pour cela. Ce qui compte, c'est le produit final de cette machine à saucisses… Si c'est un Cumberland gras et costaud qui est savoureux, quel est le problème ? Et je n'ai pas trop mal fait, n'est-ce pas ?

Clive Myrie accueille Mastermind

Non en effet. Il a eu une carrière enviable, grâce à ses capacités, à son travail acharné et à un bon timing. Il a eu de la chance que, lorsqu'il a fait ses premiers pas à la radio locale et à la télévision régionale, le monde s'est ouvert devant lui. Le lancement de sa chaîne d'information télévisée 24 heures sur 24 en 1997 signifiait que la BBC avait besoin de beaucoup de journalistes à bas prix basés à l'étranger, plutôt que de la poignée de correspondants télévisés étrangers plaqués or lorsque le Ten o'Clock News était tout ce qui comptait.

Ainsi, Clive, jeune et relativement inexpérimenté, est parti à Tokyo, Los Angeles, Washington, Paris, Bruxelles, pour finalement faire des reportages sur 70 pays environ, avec plus que sa juste part de trucs bruts dans des endroits comme l'Irak et l'Afghanistan. Cela a probablement aidé d'avoir une femme qui a une carrière mobile (Catherine rénove des antiquités), ainsi que de ne pas avoir d'enfants.

Après près de deux décennies à l'étranger, il est rentré chez lui pour être présentateur sur la chaîne BBC News - en partie, dit-il, parce qu'ils ne voulaient pas devenir un autre couple d'expatriés qui était devenu natif, en partie pour l'argent (drôle comment vous êtes payé un beaucoup moins pour se faire tirer dessus en Afghanistan que d'être assis dans un studio en train de lire un autocue, note-t-il), et en partie pour donner un peu de punch aux dernières étapes de sa carrière.

Et maintenant, à 56 ans, quelqu'un a allumé le papier tactile bleu. Il est partout dans les bulletins des principales chaînes. Il a fait une série de reportages pour le Ten o'Clock News sur la crise du COVID au Royal London Hospital qui étaient un peu trop émouvants pour moi. (Il pense qu'un journaliste devrait s'en soucier ; je les préfère sans passion. Peut-être que c'est une chose générationnelle.) Mais il s'agissait de mini-documentaires magnifiquement produits, conçus pour montrer ce que cela faisait de travailler et de souffrir là-bas. L'impact a été profond. La Royal Television Society l'a nommé journaliste de télévision de l'année, louant ses commentaires mesurés et, en plus de cela, l'a également nommé présentateur de réseau de l'année. Après 35 ans à la télévision, c'est un succès du jour au lendemain.

Cela a amené beaucoup de haine. Des e-mails racistes, des messages au vitriol au standard de la BBC, des cartes avec des dessins grossiers au recto et même des menaces de mort. Oui, c'est bouleversant, mais je ressens une immense pitié pour ces personnes. L'idée qu'ils me sont supérieurs à cause de leur couleur de peau est tellement pathétique.

Clive Myrie présente Mastermind sur BBC Two

Il a clairement un intérêt dans la politique culturelle de la race mais avance très prudemment. Il écrit qu'il hoche la tête lorsqu'il tombe sur des cas de discrimination aux États-Unis, par exemple. Journalisme personnel, mais le commentaire est soigneusement calibré. Avec moi, il défend passionnément de prendre le genou. Les gens comprennent mal ce que cela signifie. Tout a à voir avec Black Lives Matter. C'est un geste d'humilité, un geste moral d'humanité partagée.

Pourtant, quand je lui demande s'il prendrait le genou, il refuse de me répondre. Parce que je travaille pour la BBC. Je ne suis pas censé avoir une vue.

Peu de gens s'attendaient à ce qu'il obtienne le poste de Mastermind. Les chances étaient sur une femme, avec Samira Ahmed (une gagnante de Celebrity Mastermind) considérée comme la favorite, juste devant la présentatrice de BBC Breakfast, Naga Munchetty. Ahmed aurait été encore plus favori si on avait su qu'elle avait été secrètement engagée comme doublure de Mastermind, pour prendre la relève si quelque chose arrivait à John Humphrys.

En fait, on ne sait pas qui d'autre, le cas échéant, a même été auditionné. Clive a fait le sien sur Zoom, tout enfilé dans l'un de ses costumes Armani, depuis son bureau à la maison. C'est là qu'il s'est entraîné, essayant de trouver les bons mots et le bon rythme.

Il a maintenant enregistré 28 programmes en six jours (Clive est victime du bourreau de travail de Humphrys).

Je pensais que je signalerais le cinquième spectacle de la journée, dit-il, mais ensuite vous voyez les concurrents. Ce sont leurs Jeux Olympiques, le sommet de leur montagne, et le niveau d'énergie remonte tout de suite.

L'un des gentils. Une rareté, selon son ancien rédacteur en chef étranger qui m'a dit que s'il écrivait un livre sur la gestion des journalistes et des présentateurs, il s'intitulerait They All Turn Out Monsters in the End. Clive était l'exception, dit-il, assez d'ego pour être un bon journaliste, pas assez d'ego pour être pénible.

Clive, lui-même, dit qu'il n'a aucune ambition au-delà de Mastermind et de ce qu'il a accompli. Au début, je ne voulais pas que ma couleur me définisse, maintenant je m'en fous. Mais j'espère que lorsque les téléspectateurs me verront, ils ne penseront pas : 'C'est ce type noir, Clive Myrie'. Ils diront simplement : 'C'est Clive Myrie'.

Mastermind revient à BBC Two le lundi 23 août à 19h30. Découvrez plus de notre couverture de divertissement ou visitez notre guide TV pour voir ce qui se passe ce soir.